Пишет [J]Hanako_Ayame[/J]: Исполнение #1, 173 слова,
м!Хоук, Изабелла, упоминается Варрик, PG-13, модерн-АУ, джен, гет, детектив.Исполнение #1, 173 слова,
м!Хоук, Изабелла, упоминается Варрик, PG-13, модерн-АУ, джен, гет, детектив.
Вернувшись в контору, Хоук бросил шляпу на стол, а плащ — на спинку стула. Он достал из портсигара мятую папиросу и, сунув ее в рот, похлопал себя по карманам.
— Огоньку? — произнес голос с неподражаемой хрипотцой.
Он не слышал, как Изабелла вошла. В одной руке она держала зажигалку, в другой — стакан виски с содовой.
Хоук прикурил и глубоко затянулся.
— Выпьешь? — спросила она.
— Не откажусь, — он сделал глоток. Виски был прохладным и соленым, как ее губы тем зимним вечером в порту.
— Я знаю, что манускрипт у тебя, — сказал Хоук. В глазах у него потемнело. Он ухватился за край стола, но все равно упал, свалив телефон.
Короткие гудки в трубке — и щелчок подвязки.
Изабелла достала из-под юбки маленькую книжечку в потертом кожаном переплете.
— Этот? Его я, пожалуй, оставлю в качестве комиссионных.
Хоук зажмурился. Перед глазами плыло.
«Когда-нибудь она тебя погубит», — сказал Варрик.
«Та книга? Рогатые обещали хорошо за нее заплатить».
«Нет. Изабелла».
Варрик как всегда был чертовски прав, подумал Хоук, отключаясь.
Пишет Гость:
01.11.2014 в 15:11
Исполнение №2, 203 слова, POV Хоука Исполнение №2, 203 слова, POV Хоука Этот город давно прогнил до основания... Тёмный тучи нависают над кварталами, как промокшее полотно стекловаты, и от этого мне кажется, что капли дождя жалят мне спину ещё сильнее.
Таксист даже не оборачивается, отдавая мне несколько помятых купюр в ответ на мою двадцатку. Деньги пахнут дешёвым куревом и портвейном. Или это я?
Колёса шуршат, перебирая круглыми лапами чёрное, как вакса, полотно дороги, и я остаюсь один перед скрипучими воротами. Они пока закрыты, но я знаю, они запоют, стоит мне дотронуться до проржавелых прутьев. В опущенной руке до хруста сжимаю перевязанные ниткой ромашковые стебельки. Цветы рядом со мной выглядят так же уместно, как проститутка в церкви, но здесь никого нет, чтобы напомнить мне об этом.
Я медленно иду вперёд, утопая подошвами в размякшей от влаги земле, грязь хлюпает у меня под ногами, смешиваясь с мерным шумом дождя.
Три могильных камня кажутся круглыми и гладкими в темноте, но мне слишком хорошо известны надписи, выбитые на мраморе золотом. Те ублюдки получили по заслугам, но никому от этого не стало легче.
Останавливаюсь, замечаю ещё один букет перед ними. Уже слегка увядший, но белые цветы всё так же режут глаза.
Напоминая.
Упрекая.
Проклиная меня.
Я рад, Карвер, что ты тоже не смог забыть этот день. Здравствуй, мама... отец... Бетани...